manifiesto

Tiendo al drama. No sé afinar la guitarra. Rara vez me enfado. He acabado odiando a todos mis ex. No tengo dinero. No sé cocinar. Hablo con mis padres tres o cuatro veces al año. No tengo un plan futuro de vida mínimamente pensado. Cometo faltas de ortografía. Soy inseguro, independiente y estresante. Al conocer a un tío, de primeras me parece superior a mí. A las dos semanas, me aburre. Me encanta estar solo. No entiendo de pintura. Ni de cine. Ni de casi nada. Me explico fatal. Me estoy enamorando de un tío al que sólo me unen dos o tres polvos cada veinte días. Me masturbo casi a diario. Soy inconstante, miope y perezoso. Duermo de cuatro a seis horas diarias. Tengo pocos amigos. No lloro con ninguna película. Ni con ninguna canción. Ni con prácticamente nada. Tengo alergia a la piel de melocotón. No entiendo ni la mitad de Lost. En ocasiones me imagino una vida en la que mi vida es completamente distinta. Y me encanta. En algunas ocasiones me parece estar rodeado de gente simple. En la mayoría, me siento un ignorante. Soy el antihéroe. Me horrorizan las imágenes del telediario, pero se me olvidan en cuanto apago la tele. Odio que la gente evite hablar de la muerte. Tengo muchos días malos. He tomado por costumbre sonreír en lugar de contestar lo que realmente pienso por no parecer un borde. Estudiar cuatro exámenes me está costando un mundo. Tengo una orientación pésima. Soy un salido. Fantaseo con vivir solo y hacer de mi casa un mundo personal. No tengo muchos recuerdos de mi infancia. Me muerdo las uñas.

...but not yet.

Mira, ahora tengo la piel arrugada. Quedan platos sucios en el fregadero. Oídos taponados. Aún sale vapor del baño. Dolor de pies y restos de confeti en la alfombra. Sudor, silencio y títulos de crédito. Legañas. Condones usados debajo de la cama. Todo me da vueltas. ¿Dónde están mis llaves? Desde aquí te escucho respirar.

God, make me good...but not yet.